Когда я так редко пишу, мне кажется, что у меня
отказывают легкие. Словно через искусственный аппарат я с жадностью поглощаю
этот недостающий воздух. Но он пыльный и сухой, что-то не то.
Каждый день безумнее предыдущего, я зарываюсь в работе, в обыденности, повседневных заботах и лени. Я не отдаю себе отчета и живу по привычке. Я даже мыслить стала тривиально. Так жаль.
Порой мне кажется, что прежняя я – это, всего навсего, юношеский максимализм, амбиции и сплошные эмоции. Но мне так не хватает тех ощущений глупости, вечного вдохновения и заражения людскими жизнями.
Раньше я не любила одиночество, а сейчас выжимаю из него по-максимуму. Лишь бы было время подумать о том, что обычно откладываешь в долгий ящик.
Вечера перетекают в ночи, и сны затмевают все те
думы, которые гложат своей нерешенностью…хочется курить, как раньше, до
головокружения и астматического кашля. Но я лишь жгу спички, которые сгорают за считанные
секунды.
Страшно представить, что спичка – это чья-то жизнь,
события которой, как это бывает, откладывали на «потом». И в какие-то три
секунды спичка сгорает дотла, ее прямая и твердая осанка кривится в ярком
пламени, а силуэт чернеет до неузнаваемости. А потом ее выбрасывают. Даже не
перерабатывают, просто выкидывают, ее жизнь длилась три секунды.
Так страшно,
что многие из нас «спички».
Мне хочется говорить, спорить, кричать, но я лишь
делаю музыку громче. Не с кем. Да и не время. Почти полночь. Я словно
обезумела. Так давно не оставалась наедине с собой. На душе сладостно и хочется
курить, но я всего лишь жгу спички.
